Jacques

Tati, o esteta. As evidências transpiram na composição da imagem, nos sons que brincam entre si e com a nossa percepção, no colorido das suas narrativas tecidas de metáforas.

Tati, o francês. Na nostalgia da vida da rua e dos cafés que são point de rendez-vouz. E por contraponto, numa França modernizada, em antevisão crítica e irónica, mas não totalmente despojada de fascínio; apenas avessa à descaracterização artificial potenciada pelos novos impulsos modernizadores.

Tati, também inglês. Na 'farda de combate' de Hulot e no estilo humorístico que destila nas suas sequências ininterruptas de nonsense, bizarro e observação acutilante da natureza e do modo de estar humanos.

Tati, fazedor de caricaturas. Tati, pintor de caracteres humanos. Tati, reprodutor da vida, da essência e da forma - não necessariamente por esta ordem.

Um acumular de palavras para um realizador que não as deixava abundar nos seus filmes. Ausência essa não motivada pela escassez de ideias, mas antes talvez pela reprodução de um cómico de situação que aproxima as suas cenas - excepto no clímax do bizarro e no modo poético - à comédia das nossas vidas (por vezes tão pouco) banais.

Desfilam arquétipos que representam pessoas que conhecemos por cenários que nos são familiares, que se comportam em modos que sabemos de cor. Mas também desponta a originalidade na conjugação destes elementos, apoiada na sua capacidade surpreendente de sintetizar o ridículo humano numa alegoria em tons poéticos e quase enternecedora. Por isso gostava de lhe enviar um abraço. As palavras, já as gastei à força de elogios incontidos.

PS: Mon Oncle em reposição no Nimas, em Lisboa.